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Einsamkeit
Manchmal durchstöberte
das kleine Mädchen die alten Kisten, die auf dem Dachboden standen.
Die alten Erinnerungen von Menschen, die schon lange vor ihrer Geburt verstorben
waren. Es machte ihr Spass. Die Gegenstände erzählten Geschichten
und Geschichte. Ihre Eltern redeten nicht mit ihr. Warum auch. Worüber
sollten sie, die sie erwachsen sind, schon mit einem kleinen Mädchen
sprechen. Wenn sie genau nachdachte, dann sprachen ihre Eltern überhaupt
nicht viel. Mutter stand den ganzen Tag in der Küche, der Vater saß,
wenn er mal zuhaues war vor dem Fernseher.
Draußen spielten
Kinder mit einem Ball und schrieen sich mit „Ey du" an, weil sie die Namen
der anderen gar nicht kannte, auch nicht, wo sie wohnten, oder wer die
Eltern sind. Dabei waren eigentlich die meisten Kinder, die dort tobten
aus der Straße.
Das kleine Mädchen
interessierte sich nicht dafür. Sie durchstöberte die wundervollen
Geschenke der Vergangenheit auf dem Dachboden. Wussten ihre Eltern eigentlich,
welche Schätze hier waren? Diese alten Fotos, diese verschlissenen
und verstaubten Polstermöbel. Eigentlich häßlich und alt,
doch für das Mädchen waren sie ein Salon. Sie hatte sich die
Fotos ihrer Großeltern und Urgroßeltern aufgestellt. Sie war
gerne allein - immerhin besser, als die einsamen Menschen da unten im Haus,
oder auf der Straße.
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